Una araña hila
nuestra existencia.
Desovilla mañanas
enmadeja tardes,
inventa pañales y mortajas
raya sobre la geología
un poema.
Walter Paz
Docente de Lengua y Literatura. Primer Lugar en el I Concurso Regional de Poesía “Premio Ciudad de Huancané”, otorgado por
Estudió Ciencias del Lenguaje y Linguistica Aplicada en la Universidad Pompeu Fabra de Barcelona, España.
Quispe Santos, hasta ahora desde Obituario del Búho (Lago sagrado, 2007), no agregó a su obra nada nuevo en los temas ni en la forma; pero sí fue perfeccionándose en la honda pureza de su concepción de la vida y adquiriendo definitiva sencillez de estilo; hay en sus Bablús (*) muchas de sus notas más sinceras y más claras. Tampoco hay variación en los paisajes y suspiros melancólicos. Exteriormente, sí, cambian los temas: los versos con paisajes no son puneños, sino extranjeros, y tiene notas nuevas de realismo, agregaré que, a través de sus libros inéditos. Walter Paz, manifiesta ser fiel a la línea directriz de su poesía.
Los años afirman en él la sinceridad: La clave de la melancolía, una serenidad romántica. Dice indirectamente que desea acallar el lamento pero no las preguntas, su interminable alegría después de la tristeza, la transforma en sus Bablús, que descubrimos con firmeza cada día, a la vez que se aleja más del mundo de las apariencias y se concentra en su sueño de Romeo alucinado, enamorado siempre.
De cómo el Búho sugirió esta idea a este poeta, la historia puede contarnos arcaicas reliquias artísticas, la más antigua poesía escrita y, más elocuente aún, la mitología, conservadora de la primitiva actividad espiritual de los pueblos hablaban del Búho, como el mejor dotado entre todos las aves del paraíso, como los símbolos de la primavera, el Adonis, el Perséfona, a la vez símbolos juveniles y afines a la familia trágica de los mitos solares, como los otros, los mitos florales Jacinto y Narciso, y exquisitamente patéticos como el Hilas.
Pero Walter Paz, cuenta entre los poetas centrales, entre los de personalidad fuerte e intensa en la literatura puneña, debe estimársele en más de lo que hoy es uso; porque en su poesía se oyen sonar notas de las más delicadas notas que forman una armonía de tono amical y amoroso, vagamente extraña, original y exquisita, cuando en los arpegios que suenan el ser amado siente ilusión ataviada de cálidos colores, con un rojo llameante, sensual.
El nos dice:
“…que la literatura es un acontecimiento rico y complejo, de intensa vitalidad. Hoy que existen excelentes condiciones para lanzarse sobre ella con una mirada profunda en todas las direcciones de la brújula del tiempo. Me permito con vuestra supuesta anuencia transcribir un poema mío, acaso tengo derecho a usar un espacio para asunto tan íntimo y personal. Sin embargo, debo decir, que no sé qué es poesía. Tal vez la paradoja más grande que padecemos los poetas, sea que no entendamos qué es la poesía pero que inevitablemente escribamos poesía. Los críticos saben qué es la poesía.
Este poema, hecho como el amor en cama, lo dedico a la persona en cuyos labios la palabra amor aún sigue siendo limpia. En fin, a rose is a rose is a rose is a rose…”.
Bablú uno
La nostalgia nace a cada instante. Gime la alondra al parirla. Es una salamandra que recorre las cuerdas del violín para proferirla, arrastrarla con su arco de frío sin piedad y descorazonarla.
Es una abeja que vuela mil noventa y nueve veces para crear una rosa. Su destino es vagar sobre la hiel de una hoja marchita.
Descansa en el granizo de las nieves perpetuas. Agita sus alas y retorna a su infancia glacial.
La nostalgia siempre muere de amor.
En
las
ramas
de
tu
delgada cintura
se
agita
Apolo
huyendo del sueño celeste.
En
los
brazos
de
tu
vientre triste
se mece
el aire de tu voz
que
abre
la
leyenda
de
la
juguetona carcajada del silencio.
A Julio Chiroque.
“Claro está que murió
como deben morir los poetas
maldiciendo, blasfemando
mentando madres…”
Efraín Huerta
Una araña hila
nuestra existencia.
Desovilla mañanas,
enmadeja tardes,
inventa pañales y mortajas,
raya sobre la geología
un poema.
Una araña hace y deshace
sus planos
con una línea afilada
hasta levantar
un edificio
de historias.
Una araña teje caminos,
teje nuestra tristeza
en un rostro prohibido.
Construye día sobre día jardines
sobre una herida.
Una araña teje una trampa
para atrapar
la inmortalidad.
PARA UN BABLÚ QUE ACABA DE NACER
A: Marlene Paz
Hay una mañana pequeña inventada
no sé en que noche tenue
y no sé en que celebración y en que sueño
donde una bablú blande y se levanta
agita su música silenciosa
y crece.
Una mirada diminuta sostiene las horas
mueve las manos e inventa otro día
y en el día los minutos se llenan de fiesta
y la fiesta se enreda en un giraflor.
Se encienden las ventanas de sus ojos
y su deshabitada memoria almacena
pequeñas estaciones inaugurales
acaso frescas historias escritas en el aire
con pulso mudo de cascadas de agua dulce.
Son las leyendas humildes de canciones
de asustados grillos
mil veces pintados por niños sin recreo.
Y no sabe nunca quien llegó a los patios lejanos
de la infancia el vigilante girasol
ni de donde proviene ese nuevo himno
que susurra el tiempo en las esquinas de la vida.
Digo bablú
y un solitario caracol traza su sonrisa
que se mece en la mirada de la alondra
con nerviosas pinceladas sobre un tejido aimara.
Y si bablú sabe tirar frutas al cielo y sonreir
hay que pensar en los parques infantiles
en los colores del arco iris y una ada madrina
en el calor de los fogones y el cuento verdadero
en la lluvia feliz y el juguete cándido
en las rondas redondas y rondinelas
y sobre todo
en un nombre.
En la fotografía Walter Paz junto al poeta Alejandro Romualdo, (Quinua - Ayacucho, 1996).
(*) Arquetipos que usa el poeta en el poemario Obituario del Búho.
(**) Parte de este texto está inmerso en el libro Aquí no falta nadie, antología de poesía puneña de Walter L. Bedregal Paz. Grupo Editorial "Hijos de la lluvia" & LagOculto Editores. 2008.
